da paixão.

Não concebo outra forma de viver que não apaixonada. Não um bocadinho apaixonada. Não levianamente apaixonada. Não apaixonada q.b. como quem ia ali ao supermercado comprar iogurtes daqueles com bifidus não sei quê e depois, em vez disso, se apaixonou ligeiramente ali adiante, ao virar da esquina. Não. Profunda e terrivelmente apaixonada.  Apaixonada pela pessoa, pelas pessoas, pelos projectos, pelas coisas. Tenho uma necessidade visceral de estar sempre apaixonada por alguma coisa coisa.

Não nasci para rotinas desapaixonadas, monótonas. Farto-me logo delas. Não nasci para o hum, vai-se andando, tudo na mesma, pois, cá estamos, diz que amanhã vai estar sol. Não nasci para viver resignada, sem coragem para mudar. Não sou assim: defeito de fabrico. Não estou sempre bem, feliz da vida. Mas se há coisa que odeio é aquele meio-termo, mete-nojinho, aborrecido, não-é-isto, nem-é-aquilo. Eu sou de extremos. Adoro-os, não posso negar. E por isso a minha quase bipolaridade faz-me saltitar entre  extremos, com poucas paragens pelos meios que não são nem meios-bons nem meios-mau nem meios-assim-assim. Não são nada. E se páro aí, costumo arranjar coragem para voar outra vez, para longe.

Adoro a imprevisibilidade da paixão, adoro fazer horas de viagem por um beijo. Adoro o arrebatamento, o estremecer do corpo, os pequenos arrepios que percorrem a coluna, ora de cima para baixo, ora de baixo para cima. Adoro a ausência de planos, o estar tanta  vezes numa cidade diferente da que planeei estar naquele dia, àquela hora. Adoro a espontaneidade, a loucura, a energia, a genuinidade. Adoro pensar que se pode tudo, que o mundo é nosso. 

Sabe bem. Sabe tão bem.